Sem morte assistida, os homens estão pedindo a profissionais do sexo como eu que os sacrifiquem

Enquanto eu estava sentado de pijama, observando o projeto de lei de morte assistida fracassar na Câmara dos Lordes, tudo que consegui pensar foi: ‘incômodo’.

Suspeito que receberei mais pedidos do que nunca de meus clientes pagantes para sacrificá-los. Não é uma proposta incomum que recebo como trabalhadora sexual.

Os homens me perguntaram – meio de brincadeira e meio a sério – se eu poderia ajudá-los a sair do palco, de preferência de uma forma que parecesse menos clínica do que uma cama de hospital. Como disse um dos meus clientes habituais, Les, de 72 anos, pode parecer um “grande e sexy bang” para acabar com uma vida.

A primeira vez que um cliente me pediu para matá-lo, há cinco anos, o pedido foi entregue levianamente, quase de forma sedutora, como se ele estivesse testando os limites do que poderia ser oferecido. Mas ele continuou voltando com calma, como se estivéssemos negociando um serviço.

Ele queria saber se eu alguma vez levaria as coisas “longe demais” durante a brincadeira de respiração e se saberia como ter certeza de que ele não voltaria disso.

Desde então, ouvi isso o suficiente para não me surpreender mais. Eu não chamaria isso de comum, exatamente, mas certamente não é raro. Outras trabalhadoras do sexo que conheço tiveram pedidos semelhantes, por vezes acompanhados de ofertas de dinheiro, por vezes de algo mais teatral: promessas de herança, de serem escritas em testamentos, de fazer com que “valesse a pena”.

Não posso ajudar estes homens. Não se pode consentir com uma pancada no traseiro neste país, muito menos com a morte, e qualquer morte relacionada com o sexo convidaria a um escrutínio imediato e intenso. Essas coisas são extremamente raras, o que as torna impossíveis de disfarçar. Apenas 17 britânicos tiveram paradas cardíacas durante o sexo em três décadas, de acordo com a Universidade de St George’s. Londres.

As mortes por Chemsex são mais frequentes a uma taxa de cerca de três por mês em Londres, de acordo com TVImas ainda é um número pequeno quando 460 pessoas morrem de Câncer todos os dias no Reino Unido.

Depois, há os aspectos práticos cansativos: as realidades pouco glamorosas que se intrometem na fantasia. Livrar-se de um corpo seria uma grande chatice. Perguntas são feitas, as coisas se desenrolam.

Os homens me interessam mais do que a logística: na verdade, sou bastante melindroso.

Tudo isso não impede os homens de tentarem optar pela exclusão via dominatrix. Les me leva para almoçar uma vez por mês, quando seu pensão entra. O resto do tempo ele vive de pão e geleia.

“Não quero morrer ainda”, ele me diz. ‘Muita coisa para fazer. Mas quando eu chegar nessa idade – 80 anos, talvez – eu gostaria de morrer entre suas coxas. Você tem câncer para escolher ou demência. Eu não gosto de nada disso.

— Mas se fizermos isso, você precisa ter certeza de que não sou um cadáver antes de me levar para o seu carro, ok? Eliminação de cadáveres… esse seria o principal problema.

Ele apresenta um argumento convincente. Seria mais divertido que o câncer.

‘Perguntei a outra Senhora se ela me mataria também. Fomos ao The Ritz no mês passado. Ela disse, você é o quinto na fila”, acrescenta.

Alguns outros homens me pediram para sacrificá-los, caso adoecessem. Nem todos são Les, embora haja muitos como ele: mais velhos, sozinhos, racionando pequenos prazeres ao longo do mês.

Outros são mais jovens, carregando uma espécie de infelicidade monótona e persistente. Alguns mencionam doenças e o desejo de evitar a indignidade. Nem todos querem morrer agora. Principalmente, eles desejam uma sensação de controle sobre como as coisas podem acabar e a esperança de que não estarão sozinhos quando isso acontecer.

A sobreposição entre sexo, controlo e risco não é nova. Para alguns, a ideia de morrer num momento íntimo e intenso parece preferível ao lento desaparecimento da doença ou à impessoalidade do cuidado institucional. É menos sobre a morte, mais sobre reescrever o roteiro em torno dela.

Quando os homens sugerem que eu os sacrifique, não trato isso como uma proposta genuína a ser negociada. Mas também não descarto isso de imediato.

Às vezes, gentilmente os direciono para outro lugar – para um clínico geral, um conselheiro, uma linha de apoio – embora nem sempre sinta que é minha função intervir além disso.

Eu não sou terapeuta. O que sou, ocasionalmente, é uma caixa de ressonância para coisas que eles não se sentem capazes de dizer em nenhum outro lugar. Às vezes, brincando, sugiro que reescrevam seus testamentos e consideraremos o assassinato mais tarde. Até agora ninguém foi estúpido o suficiente para cair nessa.

O orgasmo há muito é chamado de “la petite mort” – a pequena morte. Um seguro e reversível. Mas ninguém está morrendo entre minhas coxas. Não permanentemente.

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